viernes, 26 de junio de 2026
Viernes de la 12a semana del Tiempo Ordinario
Matthew 8:1-4
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Primera lectura
2 Kings 25:1-12
En el año noveno de su reinado, en el mes décimo, a los diez días del mes, Nabucodonosor, rey de Babilonia, vino con todo su ejército contra Jerusalén, y acampó frente a ella; y construyeron contra ella baluartes alrededor. Así quedó la ciudad sitiada hasta el año undécimo del rey Sedequías. A los nueve días del mes cuarto, el hambre era tan severa en la ciudad que no había pan para el pueblo de la tierra. Entonces se abrió una brecha en la ciudad, y todos los hombres de guerra huyeron de noche por el camino de la puerta que estaba entre los dos muros, junto al jardín del rey (pues los caldeos rodeaban la ciudad); y el rey se fue por el camino del Arabá. Pero el ejército de los caldeos persiguió al rey, y lo alcanzó en las llanuras de Jericó; y todo su ejército se dispersó, abandonándolo. Entonces capturaron al rey, y lo llevaron al rey de Babilonia, a Riblá; y pronunciaron sentencia contra él. Mataron a los hijos de Sedequías ante sus ojos, luego le sacaron los ojos a Sedequías, lo ataron con cadenas y lo llevaron a Babilonia.
En el mes quinto, a los siete días del mes, que era el año diecinueve del rey Nabucodonosor, rey de Babilonia, vino a Jerusalén Nabuzaradán, capitán de la guardia, siervo del rey de Babilonia. Quemó la casa del Señor, la casa del rey y todas las casas de Jerusalén; toda casa grande la entregó al fuego. Y todo el ejército de los caldeos que estaba con el capitán de la guardia derribó los muros que rodeaban Jerusalén. Nabuzaradán, capitán de la guardia, llevó cautivo al resto del pueblo que había quedado en la ciudad, y a los desertores que se habían pasado al rey de Babilonia, y al resto de la multitud. Pero el capitán de la guardia dejó a algunos de los más pobres de la tierra para que labrasen las viñas y los campos.
Salmo responsorial
Psalms 137:1-2,3,4-5,6
Junto a los ríos de Babilonia, allí nos sentamos. Sí, lloramos al acordarnos de Sión. En los sauces de aquella tierra colgamos nuestras arpas. Porque allí los que nos habían llevado cautivos nos pedían cánticos. Los que nos atormentaban exigían cantos de alegría: «¡Cántennos uno de los cánticos de Sión!». ¿Cómo podremos cantar el cántico del Señor en tierra extranjera? Si me olvidare de ti, Jerusalén, que mi mano derecha olvide su destreza. Que se me pegue la lengua al paladar si no me acordare de ti; si no prefiriere a Jerusalén por encima de mi mayor alegría.
Evangelio
Matthew 8:1-4
Cuando descendió del monte, grandes multitudes le siguieron. Y he aquí, vino a él un leproso y se postró ante él, diciendo: «Señor, si quieres, puedes limpiarme». Jesús extendió la mano y lo tocó, diciendo: «Quiero. Queda limpio». Y al instante quedó limpio de su lepra. Jesús le dijo: «Mira, no se lo digas a nadie, sino ve, muéstrate al sacerdote y presenta la ofrenda que ordenó Moisés, como testimonio para ellos».
Lectio
Hay algo desgarrador en la caída de Jerusalén. La ciudad santa, el templo del Señor, los muros que parecían eternos: todo arde, todo se derrumba, y el pueblo que cantaba en Sión termina sentado junto a ríos extraños, con las arpas colgadas de los sauces, incapaz de cantar. Es la imagen de toda pérdida que nos deja mudos, de todo exilio interior donde no encontramos las palabras para rezar como antes. Sedequías, cegado y encadenado, lleva en su cuerpo la herida de quien lo ha perdido todo: lo último que vieron sus ojos fue la desgracia, y después, la oscuridad.
Y entonces, en el Evangelio, aparece un hombre que también vive su propio exilio. El leproso está fuera de la ciudad, fuera del templo, fuera del contacto humano, intocable. Su súplica es tímida y profunda a la vez: «Señor, si quieres, puedes limpiarme». No exige, no reclama; solo se postra ante la voluntad de Otro. Y aquí ocurre lo que parecía imposible junto a los ríos de Babilonia: Dios no se queda lejos. Jesús extiende la mano y *toca* lo que nadie tocaba. La respuesta divina al exilio no es un decreto desde la distancia, sino una cercanía que se arriesga, una mano que se ensucia con nuestra herida.
Quizá la pregunta que atraviesa estas lecturas no es si nuestros muros caerán —caerán, como todo lo que construimos creyéndolo indestructible—, sino qué haremos cuando estemos sentados junto al río, sin canción. El salmo nos enseña que incluso el llanto puede ser memoria fiel, y el leproso nos muestra que aun desde el último rincón del exilio se puede pronunciar el nombre del Señor y ser tocado.
¿Qué "muro" tuyo —una seguridad, una relación, una imagen de ti mismo que creías permanente— ha caído o está cayendo, y has dejado tu arpa colgada del sauce, sin atreverte ya a rezar como antes?
¿Hay alguna parte de tu vida que sientes "intocable", demasiado vergonzosa o herida para mostrársela a alguien, y qué pasaría si hoy te postraras y le dijeras a Jesús «si quieres, puedes limpiarme»?
Santo del día
San Josemaria Escrivá de Balaguer
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